La luz, el silencio, los libros dormidos;
una mañana extraña ajeno al viento.

Asomarse al Abismo, vislumbrar el fondo del pozo de la locura. La locura interior y la locura que nos envuelve. El eterno lodo negro en el que bucea el universo, cual capricho de un loco más. La locura madre y verdugo. El horror al principio y al final de todo.

Buscaré abrazos fingidos entre la niebla invisible,
entre la niebla escondida, entre la niebla recordada,
la niebla que cayó ante muros de blasfemia,
la niebla muerta con sabor de sopa amarga.

El amor habla el idioma de la mentira.

Vanidad, espejo, telaraña.

El ogro respira, el narciso aflora

Ràpidament passem d'embrions incerts a calaveres atònites.

(Jesús Moncada)